Il faudra bien laisser à leur place, à leur sort,
Ces montagnes de terre,
Qui ont forme de seins pourtant
Et qui respirent.
Il faudra leur laisser de former ce front bleu
Devant lequel on passe —
Nous avec la furie en nous
Et trop de chair.
Comme on pense dans l'œuf,
A vivre du soleil
Dans la campagne ouverte,
Lorsque le temps plus tard
Sera venu de naître
Et de risquer la mort
En parcourant les graines.
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012