En mil neuf cent, par là, un grand-duc de
Russie venait dans cet hôtel pour aérer son âme, pleine d'ennui, de force et de fracas.
Sa veuve est enterrée sous le velours d'un sycomore.
Son petit-fils procure - il suffit d'un pourboire -aux vieux
Américains des
Anglaises très plates ou des
Suissesses bien en chair.
Serguéï,
Ivan,
Micha : il a tant de prénoms que l'uniforme
de l'Impérial
Palace est son unique orgueil.
Son cher ami, le moniteur,
Paul,
Jean ou
Jules -car c'est selon - apprend aux dames fortunées
la nage sur le dos, mais leur préfère au lit quelque boniche.
Hélas ! la lune est démocrate, et l'azur se commet avec n'importe qui.
Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012