Sur la garrigue à froid
dans la vigne à rage serrée
où le cœur des monstres bat profond
glanés le suc et la pierre
par le même geste qu'un
Atlante à peau de bronze
du pays antédiluvien
Pour la soupe du soir
la tige fossile et le poireau sauvage
deviennent le fruit, l'odeur
de tant de convulsions
leur lieu paisible, présent
Identique fumée
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012