Le tournesol est dénudé,
Ma fille aimée.
Regarde encore : ce n'est qu'un mort
Qui fut brûlé
Par feu plus fort
Que la santé,
Par plus de feu
Qu'il n'eut d'amour
De vous les filles, de vous les prés,
Du tout dernier d'entre les prés.
C'est un sur mille, un tournesol
De maltraité.
Mais tous les mille, tous les milliers,
Les tournesols de tous les prés
Y ont passé, ma fille aimée,
Y ont brûlé.
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012