Elle aime les phallus comme on aime les fleurs : il lui arrive d'en couper, pour quelque vase, une douzaine ou deux.
Devant les plus jolis, elle n'accepte ni cadeaux ni honoraires,
prostituée qui ne badine pas avec
le goût de l'esthétique.
On l'appelle « beau fixe »,
tant son humeur est simple, en compagnie des
pauvres ou des ministres.
Qui, devant son innocence,
s'étonnerait que, simulant la folle extase, l'orgasme et le plaisir sans fin, elle récite tout bas, comme pour pardonner à notre chair
de n'être que chair morte, un poème bizarre, sans queue ni sexe et sans rapport avec l'amour, signé, dit-on,
Henri
Michaux ou
Saint-John
Perse ?
Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012