L'Oeuvre Impérieuse

Le jeune homme songeait. Quelques blanches statues
S'érigeaient vaguement dans l'ombre, revêtues
De froideur, de silence et d'immobilité.
Il songeait tristement que toute la beauté
Du monde, sa douleur et sa noble harmonie,
L'angoisse et le triomphe auguste du génie
En des marbres sans nombre avaient vécu déjà.
Le désir inquiet de l'homme se figea
En tant de corps, en tant de poses immortelles.
N'était-il pas dément d'en chercher de nouvelles
Et de faire passer dans des blocs toujours froids
Sa jeunesse, sa vie et ses vagues effrois ;
D'être le tâcheron qui fait vivre la pierre,
Qui s'attache à la plus impassible matière
Afin de la forger, la vaincre, l'animer
Quand il serait si doux de jouir et d'aimer.

Il pensait tristement ainsi... mais alors même
Que sa force fuyait sous le dégoût suprême,
Ce désir créateur qu'il avait cru si vain
Fermentait de nouveau dans son germe divin.
De nouveau, dans la source obscure de son être,
Une beauté confuse et forte voulait naître.
Après avoir longtemps frémi dans le secret
Elle voulait jaillir et vivre et délivrer,
Victorieuse enfin, sa forme prisonnière.
Soulevant le fardeau pesant de la matière,
De la pensée inerte et de l'accablement,
Elle se tendait toute et désespérément,
Se faisait tour à tour de flamme et de caresse
Avec de grands sursauts dévorants d'allégresse.
Le sculpteur se sentait redevenir puissant.
L'œuvre était dans ses yeux, l'œuvre était dans son sang
Son être s'emplissait de forces souveraines
Qui passaient par torrents dans sa chair, dans ses veines
Drainant des flots confus de désirs surhumains
Pour affluer enfin, brûlantes, dans ses mains.
Il les fixa longtemps, ces mains lourdes, carrées
Ces mains que la beauté naissante avait sacrées,
Puis il se redressa, vigoureux, dans la nuit :
Son oeuvre le faisait sublime malgré lui.