Seigneur
C'est de l'arbre que vient la fleur.
Pensez-vous que l'on soit bien aise
des empoignantes habitudes
qui m'ont fait ces yeux faux de prude
ce menton gras, ce ventre obèse :
martyr je fus, martyr je reste.
En mettant la main sous la veste
quoi ! vous savez guérir la peste,
puisque l'Océan du roi d'Ys
fit tomber ses plants, ses murailles
que
Votre
Bonté ravitaille
mes jachères et mes yeux roidis.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012