Il est un
Singe dans
Paris
A qui l'on avoit donné femme.
Singe en effet d'aucuns maris,
Il la battoit : la pauvre dame
En a tant soupiré qu'enfin elle n'est plus.
Leur fils se plaint d'étrange sorte,
Il éclate en cris superflus :
Le père en rit, sa femme est morte;
Il a déjà d'autres amours
Que l'on croit qu'il battra toujours;
Il hante la taverne et souvent il s'enivre.
N'attendez rien de bon du peuple imitateur,
Qu'il soit singe ou qu'il fasse un livre
La pire espèce, c'est l'auteur.
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012