Les lames de rasoir coupent nos mots en deux.
Nous sortons de la bouche de qui ?
L'univers est un
Boeing perdu dans les brouillards de l'aube.
Nous n'aimons rien, à l'âge de l'informatique.
Il suffit de prévoir la grossesse des astres.
Les cover-girls ne donnent plus de rendez-vous aux poètes bavards.
Ceux qui veulent comprendre, recevront dans le ventre une balle dum-dum.
L'âme est un chien trop cher : qu'on lui jette un
sandwich !
La nostalgie est sous scellés.
Nous tournerons, à la gloire du doute, un métrage plus long
que notre ennui.
Qui videra comme une banque nos yeux sans provision ?
La montagne sacrée prend sa pilule et ne sera jamais enceinte.
Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012