Pour devenir poète, il faut être imbécile, comme est sotte cène aube à se croire lumière, et comme est tout à fait crétin le vieux caillou qui
prétend arrêter le cheval au galop.
Pour devenir poète, ah ! quelle intelligence il faut avoir : plus que cette aube qui calcule à quel moment venir, ou que le fier silex qui ordonne au poulain de tomber devant
lui.
Pour devenir poète, il faut d'abord aimer
- d'un amour cultivé mais parfois très débile -
la pierre et le poulain, le jour et le brouillard,
la lune et l'infini, la foule et le silence,
puis, comme ici, le dire avec simplicité,
en admettant que chaque mot est un mensonge.
Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012