Est-il plus pure joie que de s'interroger
sur son siècle incertain, dans cette bousculade
entre le vide et le néant ?
Est-il amour
plus insensé que de comprendre où vont l'espace
et l'azur et le doute et le vieux désespoir ?
La tête sous les mains, est-il besoin plus ivre que l'analyse froide et le ressassement sans cesse démentis ?
Est-il fable plus douce
que cette intelligence, avec ses fleurs de plomb, qui va de mot en mot se perdre dans les sables ?
Est-il destin plus juste, entre tant de mystères,
que de mener sur soi, comme sur un serpent, l'autopsie du bonheur, au lieu d'être à la fois le rêve du réel et le réel du rêve ?
Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012