Franchi le soupirail,
Passé le raclement des pelles
Et l'écume des tombeaux,
J'écrirai comme elle jaillit,
Vertigineuse, gutturale,
Debout contre ce bois qui se fend,
Ma table renversée, la porte du toril.
En effet la fraîcheur est tirée...
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012