Ce roc assailli d'étoiles, aux crevasses duquel la lèpre, avant l'éloge, avait progressé sans mesure, allait-il se soumettre à la paresseuse cadence de la source des
morts? Le bal était défait, les danseurs transparents. Le sang coula, l'herbe devint profonde. A l'aube, en grand secret, les lèvres des amants heurtèrent une rosée
illimitée.
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012