L'oiseau
Concorde s'est posé sur
Caracas : pas pour le mécano.
Comme un puma, la
Porsche bondit sous l'horizon : jamais pour le monteur.
Chez
Maxim's la langouste a son air de duchesse :
pas pour celui qui l'a pêchée.
Pierre
Cardin, d'un coup de crayon lisse et bleu, change la mode : tant pis pour les petites mains. À l'Elysée, les rois de l'Arabie parlent de leur pétrole,
et point de ceux qui vont au puits.
Le
George
V a des appartements climatisés : où vivent ses vieux maçons ?
Mercks a gagné le
Tour de
France :
et ceux qui dans sa roue ont pédalé pour lui ?
Le livre est chic, où se bousculent tant de rêves, sauf pour la dactylo qui le tape à crédit.
Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012