Tout le miel noir m'est soleil par l'exorcisme du sang
— ô noire abeille dans l'arbre, ô mère noire pour l'or!
Un seul herbage incanté conduit plus haut que l'enfance chaque sagesse à ton nom et chaque amour à ton corps.
Car dans le sacre sont un ta solitude et tes peuples
— comme de toi jusqu'à toi le grand cuir blanc de la mer.
Ô foudre vive ! Ô mystère qui rend la mort transparente !
La transhumance a le goût des citrons et des olives,
— un lait sur l'enfer d'ici, la neige sur l'autre enfer.
Et j'aurai chair dans ta force, un homme avec les os mûrs, le vrai langage où se lient toutes les terres du roi,
— mon pays de laine rouge !
Poème publié et mis à jour le: 12 July 2017