Mais la morsure plus aiguë, la poitrine soumise
à la poussée de glace, les noms s'éteignent
qui furent un secours : toute la hiérarchie des proies,
demain sera plus que demain, nous l'aurons
descendue.
Le sens se borne-t-il à cette servitude,
la nuit complète ou la pleine insomnie ?
Un mot que tu dirais seulement pour lui-même,
si bref le nombre de syllabes, que tu écouterais
entre les draps comme entre les sillons
des champs sous les étoiles, clairvoyant le murmure,
nous n'aurions pas à attendre le jour,
nous y serions un visage de l'air.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012