Creuse orbite tu ne verras plus
creuse langue ne parleras plus
creuse bouche et gorge et côte
plus de parole ou basse ou haute
creuse hanche et boyaux partis
conques n'entendront plus de bruit
la terre tout doux reprend son fruit.
Là-haut les roues ! ton fils est grand.
Hommes et femmes, toutes gens
occuperont le pas des portes.
Guerres iront, bateaux, cohortes.
Que de discours encore ! mais personne
ne songera à ta personne
à toi qui fus du branle-bas
et qui jamais plus ne seras là.
La mort ?
Qu'est-ce que ça veut dire ?
Les morceaux d'une tirelire
dont tous les sous sont répandus.
Tes os, un arbre, peau, l'âme à
Jésus.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012