La peste ravageait les villes de
Bohême.
Pas de bouche inutile : on pendait les enfants,
et les vieillards allaient, joyeux,
à la fosse commune.
Dans
Prague,
un prêtre m'initiait à la sorcellerie.
La
Guerre de
Trente
Ans se prolongeait.
Un faucon sur l'épaule,
je parcourais — cheval perdant ses tripes —
les hameaux qui sentaient le
Christ recrucifié.
Je hurlais des poèmes
dans une langue
où les consonnes crevaient les tympans.
Les villageois se jetaient à genoux,
et mon verbe hérétique
les guérissait de la terreur.
Je prédisais l'avènement
d'une
Lune
Carrée,
d'un
Soleil
Triple,
d'un
Royaume cruel mais lumineux.
J'étais le messager aux mensonges fertiles.
Chaque matin mille cadavres
arrêtaient le
Danube.
Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012