Fruits

Dans les chambres des vergers ce sont des globes suspendus que la course du temps colore des lampes que le temps allume et dont la lumière est parfum

On respire sous chaque branche le fouet odorant de la hâte

*

Ce sont des perles parmi l'herbe

de nacre à mesure plus rose

que les brumes sont moins lointaines

des pendeloques plus pesantes que moins de linge elles ornent

Comme ils dorment longtemps sous les mille paupières vertes!

Et comme la chaleur

par la hâte avivée

leur fait le regard avide !

L'ombre lentement des nuages comme un sommeil d'après-dîner

Divinités de plumes

(simple image

ou portant encore sous l'aile

un vrai reflet)

cygnes ou seulement nuages

peu importe

C'est vous qui m'avez conseillé

langoureux oiseaux

et maintenant je la regarde

au milieu de son linge et de ses clefs d'écaillé

sous votre plumage éperdue

La foudre d'août

Une crinière secouée balayant la poudre des joues

si hardie que lui pèse même la dentelle

Fruits avec le temps plus bleus

comme endormis sous un masque de songe

dans la paille enflammée

et la poussière d'arrière-été

Nuit miroitante

Moment où l'on dirait

que la source même prend feu

Le souci de la tourterelle c'est le premier pas du jour

la nuit lie

Feuilles ou étincelles de la mer ou temps qui brille éparpillé

■

Ces eaux, ces feux ensemble dans et les montagnes suspendues : le cœur me faut soudain, comme enlevé trop haut

Où nul ne peut demeurer ni entrer voilà vers quoi j'ai couru la nuit venue comme un pillard

Puis j'ai repris le roseau qui mesure l'outil du patient

Images plus fugaces que le passage du vent bulles d'Iris où j'ai dormi!

Qu'est-ce qui se ferme et se rouvre suscitant ce souffle incertain ce bruit de papier ou de soie et de lames de bois léger?

Ce bruit d'outils si lointain

que l'on dirait à peine un éventail?

Un instant la mort paraît vaine le désir même est oublié pour ce qui se plie et déplie devant la bouche de l'aube