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Il est sur mon talon, il en veut à chacune de mes boucles, il me traite comme un violon qu'on accorde, il m'oublie dans son labyrinthe où tourne l'agate œillée!
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Où ai-je déjà vu cette plume en fronde de capillaire filer vermeille dans l'éclair d'un fleuret?
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Tous les soirs que fait l'engoulevent, il regagne, moi en croupe, son poste d'aiguilleur, d'où il a la haute main sur les cônes, trompes, lanternes, balises, pavillons et flammes.
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Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012