Cette année est de chiffre impair
Six reines en ce bocage errent
la pluie veut que l'on en sorte
ce n'était que feuilles mortes
au bout de sceptres rouillées
n'as-tu point pitié, vent jaloux,
des nus grelottant dessous
les robes que tu découds
après les avoir fouillées.
Et toi papesse en ta paroisse
ne sois plus de ta maison neuve
en turquoise et laide au pignon
gênée, gênée jusqu'à l'angoisse
quand tu pédales, couture veuve,
car le vent lui fait édredon.
Le vent dit qu'il faut en rabattre
des six reines il reste quatre !
girouettes au-dessus des cloisons
deux martyres, deux hameçons
là où le bœuf et l'âne sont
girouettes ! à tous les coups l'on perd
cette année est de chiffre impair.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012