Tout est simple parfois : je parle à ma cravate
et prends l'avis de mes chaussons.
Tout est parfois très naturel : le vent se gratte,
et sans façon
le vieil azur s'assoit au seuil de la cuisine
pour bavarder une heure ou deux.
Tout est parfois banal : le poète imagine
qu'un sort hideux
l'attend à chaque pas, mais c'est ma balançoire
qui sottement proteste et geint.
Tout est parfois très convenable et sans histoires.
De quel engin
s'agirait-il ?
La rue s'émeut, la ville explose,
la guerre est pour demain.
Il ne faut pas pourtant qu'on dérange ma prose.
Je suis humain,
c'est entendu : me surpasser, je le refuse
et garde mon confort.
Tout est parfois réel, fougueux, sans ruse,
au bas du port,
où le navire a beau combattre l'incendie
et les soldats s'assassiner, je n'y vois rien.
L'existence affadie
peut me donner
d'autres frissons.
Tout est parfois sans importance :
le pot de fleurs n'a pas de fleurs et je trouve à mon pain, qui était rance,
un goût meilleur
que ce matin.
Tout est parfois très raisonnable,
malgré la mort des innocents.
Tutoyer mon miroir devant ma table
est fort décent.
Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012