Dans un suprême effort, le plus vieux séquoia,
dont on estime qu'il aurait mille ans,
entre le 15 avril et le 10 mai,
survole sa forêt natale,
jusqu'à perdre ses feuilles,
ou vertes
ou calcinées.
Alors, parmi tant d'ailes qui s'entrouvrent,
on entend, semble-t-il, comme un soupir,
très doux, très douloureux.
Tous les fleuves s'arrêtent
et même l'horizon retient son souffle.
L'homme qui passe,
chargé de doutes
et d'âmes inutiles,
se demande pourquoi il est un être humain.
Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012