Par des vœux importuns nous fatiguons les
Dieux,
Souvent pour des sujets même indignes des hommes :
Il semble que le
Ciel sur tous tant que nous sommes
Soit obligé d'avoir incessamment les yeux.
Et que le plus petit de la race mortelle,
A chaque pas qu'il fait, à chaque bagatelle,
Doive intriguer l'Olympe et tous ses citoyens,
Comme s'il s'agissoit des
Grecs et des
Troyens.
Un
Sot par une
Puce eut l'épaule mordue;
Dans les plis de ses draps elle alla se loger. «
Hercule, ce dit-il, tu devois bien purger
La terre de cette hydre au printemps revenue.
Que fais-tu,
Jupiter, que du haut de la nue
Tu n'en perdes la race afin de me venger? »
Pour tuer une puce, il vouloit obliger
Ces
Dieux à lui prêter leur foudre et leur massue.
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012