Si l'on te disait :
Maître !
Le jour se lève ;
Voici une aube encore, la même, pâle ;
Maître, j'ai ouvert la fenêtre,
L'aurore s'en vient encore du seuil oriental,
Un jour va naître !
—
Je croirais t'entendre dire :
Je rêve.
Si l'on te disait :
Maître, nous sommes là,
Vivants et forts,
Comme ce soir d'hier, devant ta porte ;
Nous sommes venus en fiant, nous sommes là,
Guettant le sourire et l'étreinte forte,
—
On nous répondait : le
Maître est mort.
Des fleurs de ma terrasse,
Des fleurs comme au feuillet d'un livre,
Des fleurs, pourquoi ?
Voici un peu de nous, la chanson basse
Qui tourne et tombe,
—
Comme ces feuilles-ci tombent et tournoient.
Voici la honte et la colère de vivre
Et de parler des mots — contre ta tombe.
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012