Le raisin a pour patrie
Les doigts de la vendangeuse.
Mais elle, qui a-t-elle.
Passé l'étroit sentier de la vigne cruelle?
Le rosaire de la grappe:
Au soir le très haut fruit couchant qui saigne
La dernière étincelle.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012