Mon père (un dur par timidité)
Est mort avec un profil sévère;
J'avais presque pas connu ma mère,
Et donc vers vingt ans je suis resté.
Alors, j'ai fait d'la littérature;
Mais le
Démon de la
Vérité
Sifflotait tout
I* temps à mes côtés : «
Pauvre! as-tu fini tes écritures.... »
Or, pas le cœur de me marier, Étant, moi, au fond, trop méprisable
I
Et elles, pas assez intraitables ! 1
Mais tout l'temps là à s'extasier!....
C'est pourquoi je vivotte, vivotte,
Bonne girouette aux trent' six saisons,
Trop nombreux pour dire oui ou non.... —
Jeunes gens! que je vous serv' d'Ilote !
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012