Rentré chez lui le voyageur nettoie ses bottes
ses yeux striés du sang des paysages puis de ses doigts noircis feuillette un livre bouquet de faits mal liés
cousus d'un fil forcément blanc que ne traverse aucun délire
Dans le roc
l'éclatement de la source fière et calme
tendait la cruche des oublis
coup de canon lointain dont le tonnerre se penche
à l'orée de l'oreille
pour évaluer la profondeur de ce puits de silence
Est-ce aujourd'hui que les hommes s'en iront hors des maisons
avec des paumes en feu et des bouches carnivores?
Est-ce aujourd'hui que les couleurs humaines dévoreront le vert des bois et des pacages de mort?
En bel orage tranquille la vie remonte par-dessus l'horizon
Les plantes paissent le suc des pierres les gouttes d'eau suintent dans les prisons
Rentré chez lui le voyageur
se lave les mains
rallume sa pipe éteinte
tend les deux poings
à l'avenir qui lui remet ses lourdes chaînes de silence
puis il se couche le voyageur
puis il s'endort
et dort et dort et dort
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012