Il avait plu.
Il le vit venir à lui.
Il voulut lui parler.
Un bruit d'arbres courut.
Et lui qui allait,
Voyait les pas s'en aller.
Ces pas.
Ils marquaient
La boue du chemin et rien.
Des pas qui se perdaient.
Et de nouveau il pleuvait.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012