Dans les aux-petits-arrêtez-potirons,
Écrasant grâce à quatre les deux-trois-tabacs-Bretagne,
Collés à sa manière.
Marchant grenu,
Écrivant rompu;
Tardez par tuer peu d'abeilles;
Soupons têtus à nippe-la-aux-œufs.
Lui, il auge.
Et fûmes-nous foutus,
Mieux s'agite vivre, prit qu'il n'y a qu'un
Dieu,
Et rendre ses folles mûries, mariées à la tire-coque-drap,
C'est comme sourcils de plâtre mis à prendre dans un mur.
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012