Je suis mal à l’aise dans les ors des salons
Où quelques excellents tiennent en main un verre
Avec un air autant inspiré que sévère
En prenant à témoin la ronde « Est-ce que nous râlons ..? »
D’autres plus guillerets sourient à pleines dents
Et tendent leur bras droit pour trois doigts de Champagne
Encore meilleur que tous les vins précédents
Destinés à hausser les pâtés corsés de campagne.
Mais les fats, les nommés – Oh ! mon Dieu ! - les messieurs,
Se tiennent au milieu de vingt yeux et converge
Vers eux la molle cour et j’appelle mes cieux
Au secours : « tourne autour de ceux qui puent la verge,
L’effacé, le modeste et qui plaît à mes yeux,
Habillé d’un vieux froc bleu découpé dans un bon serge.
Poème publié et mis à jour le: 29 July 2018