Phœbus, de mauvais poil, se couche.
Droit sur recueil :
S'allume le grand borgne louche,
Clignant de l'oeil.
Debout,
Priape d'ouragan,
En vain le lèche
La lame de rut écumant...
—
Il tient sa mèche.
Il se mate et rit de sa rage,
Bandant à bloc;
Fier bout de chandelle sauvage
Plantée au roc!
—
En vain, sur sa tête chenue.
D'amont, d'aval,
Caracole et s'abat la nue,
Comme un cheval...
—
Il tient le lampion au naufrage,
Tout en rêvant,
Casse la mer, crève l'orage
Siffle le vent,
Ronfle et vibre comme une trompe,
—
Diapason
D'Éole —
Il se peut bien qu'A rompe,
Mais plier — non. —
Sait-il son
Musset : À la brune
Il est jauni
Et pose juste pour la lune
Comme un grand
I.
...Là, gît debout une vestale
—
C'est l'allumoir —
Vierge et martyre (sexe mâle)
—
C'est l'éteignoir. —
Comme un lézard à l'eau-de-vie
Dans un bocal,
Il tirebouchonne sa vie
Dans ce fanal.
Est-il philosophe ou poète?...
—
Il n'en sait rien —
Lunatique ou simplement bête?...
— Ça se vaut bien —
Demandez-lui donc s'il chérit
Sa solitude? —
S'il parle, il répondra qu'il vit...
Par habitude.
—
Oh! que je voudrais là,
Madame,
Tous deux!... — veux-tu? —
Vivre, dent pour œil, corps pour âme!...
—
Rêve pointu. —
Vous percheriez dans la lanterne :
Je monterais...
—
Et moi : ci-gît, dans la citerne...
—
Tu deroendrais —
Dans le boyau de l'édifice
Nous promenant,
Et, dans le feu — sans artifice —
Nous rencontrant.
Joli ramonage... et bizarre,
Du haut en bas!
—
Entre nous... l'érection du phare
N'y tiendrait pas...
Les
Triagots. —
Mai.
Poème publié et mis à jour le: 16 November 2012