Le Nuage

Un nuage va celant entre les plis de sa robe
Un paysage échappé de la terre et du soleil.
Quels aulnes sur la rivière et la couleur de quelle

aube
Tremblent au creux du nuage qui se hâte dans le

ciel?
La fleur prise en son contour comme dans son propre

piège,
Le métal sonnant s'il tombe, pour se sentir moins

aveugle,
Comme il croit les emporter
Dans les abîmes du ciel

Le nuage, sans volume, dont frissonne le dessin !
Et les plus lourdes odeurs, ô nuage sans odeur,
Et la chaleur sur la vigne, ô nuage sans chaleur!
Le chagrin d'un homme obscur dans une paillote

de jonc
Il voudrait, ce beau chagrin, l'espacer loin dans le

ciel,

Le cri d'un homme égorgé il voudrait le propager,

Faire un silence étoile avec le silence des prés.

Et la truite qu'il a vue sauter d'argent sur le gave

Et que nul ne verra plus, comment la ravirait-il?

Et la fraise forestière

Qu'on ne voit que de tout près

Comment peut-on la ravir lorsque l'on n'est qu'un

nuage
Avec les poches trouées?
Mais rien ne semble étonnant à ce peu de rien qui

glisse,
Rien ne lui est si pesant qu'il ne puisse l'embarquer
Ni la place du marché, ni ses douze brasseries,
Toutes les tables dehors et les visages qui rient,
Le manège avec ses ors, les porcs de bois, leur peinture!