La clé de sol enjambe la lune.
Le criocère sertit la pointe de l'épée du sacre.
Un voilier porté par les alizés s'ouvre une passe dans les bois.
Et les douze gouttes du philtre s'extravasent en un flot de sève qui emparadise les cœurs et feint de dégager cette merveille (on ne peut que l'entrevoir) qui, du côté
bonheur, ferait contrepoids au sanglot.
Les chères vieilles croches tout embrasées reposent le couvercle de leur marmite.
Poème publié et mis à jour le: 13 November 2012