En ces tristes déserts, où s'arrête la
Cour,
J'entretiens votre
Image au doux bruit des fontaines ;
Et me plains de l'absence aux sablons d'alentour
Qui n'ont pas tant de grains que mon cœur a de peines.
Puis vous ayant offert à chaque heure du jour
Des soupirs, des pensées et des paroles vaines,
Je conjure un pinceau qui des tourments d'Amour
Vous fera voir en moi des marques bien certaines.
Vous direz,
Amarante, en voyant mon portrait,
Que c'est celui d'un autre, et qu'il n'a pas un trait
De ceux que sur mon teint vous avez vu paraître :
Mais je suis si changé par nos communs ennuis,
Qu'à bien parler aussi ce n'est pas me connaître
Que de me reconnaître en l'état où je suis.
Poème publié et mis à jour le: 12 July 2017