La boulangère

Au pain s’affaire le matin la boulangère
En mêlant à l’eau la farine issue du blé,
Aussi blanche que les bras de la fromagère
Dont le Comté au pain rêve d’être assemblé.

Appliquée, sans hâte, s’abat sa lourde patte
Sa gorge laiteuse tremble et vibre en essaim,
Ses poings herculéens frappent, remuent la pâte
Moulée en rond comme la rondeur de ses seins.

Quand le bois léché par la flamme fond en braise,
Les pains frais et mous ne tenant plus seuls debout,
S’engouffrent dans le four et le feu roux les baise
Au ventre, au dos et tout partout jusqu’aux deux bouts.