Il écrit...
Le papier cesse d'être papier, petit à petit devient une longue, longue table sur laquelle vient, dirigée, il le sait, il le sent, il le pressent, la victime encore inconnue, la
victime éloignée qui lui est dévolue.
Il écrit...
Son oreille fine, fine, son unique oreille écoute une onde qui s'en vient, fine, fine, et une onde suivante qui s'en va venir d'un lointain d'âge et d'espace pour diriger, amener la
victime qui devra se laisser faire.
Sa main s'apprête.
Et lui?
Lui, il regarde faire.
Couteau depuis le haut du front jusqu'au fond de lui-même, il veille, prêt à intervenir, prêt à trancher, à décapiter ce qui n'est pas, ne serait pas sien,
à trancher dans le wagon que l'Univers débordant pousse vers lui, ce qui ne serait pas « sa » victime...
Il écrit...
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012