Le malheur vainement à la mort nous dispose.
On la brave de loin ; de près, c’est autre chose.
Un pauvre Bûcheron de mal exténué,
Chargé d’ans et d’ennuis, de forces dénué,
Jetant bas son fardeau, maudissait ses souffrances,
Et mettait dans la Mort toutes ses espérances.
Il l’appelle ; elle vient. Que veux-tu, Villageois ?
Ah, dit-il, viens m’aider à recharger mon bois.
Poème publié et mis à jour le: 20 October 2022