Le jour comme visage.
La nuit derrière, dit-il.
Etrangère c'est elle.
Si loin qu'elle attende
Et qu'elle porte le regard
Ni perdue ni revenue.
La même chose en silence À défaut d'une neige vive
Dilapidée sur les collines.
Comme on se donne à voir
De telle sorte qu'on meure. Étrangère dit-il c'est elle.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012