Le cerveau qu'à quinze ans elle tint dans son ventre et qu'à chaque instant elle sentait se nourrir de la matière terrible de son amour fut celui d'un enfant dont la raison
troublait les docteurs les plus graves.
Maintenant naît pour toujours une idée d'un Dieu faible, à quoi elle mesure le triomphe de ses entrailles.
Au-dessus du Crâne tout le ciel est alors aveuglé par la seule forme d'un nuage; on emmène au loin un soldat qui ne contient plus son émotion.
Tandis que les bourreaux rangent soigneusement les outils de la Passion, elle sait enfin ce que fut sa chair.
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012