Ils ne sont pas tripaille à son
Extinction en ce novembre ;
Un pied essuie un paillasson
Et suit l’autre entrant dans la chambre.
Il est là ; bientôt le profond
Trou lui fera un peu de place ;
Une cire de bougie fond
Sur son chevet et dans la glace.
On se demande ce que font
Ces gens tout autour du cadavre ;
Peu de regards se satisfont
Que la mère éplorée se navre.
Le mort ne sera pas défunt
Préparé dans la basilique,
Encensé avec du parfum
Pour un bon soin archangélique.
L’enterrement ? C’est le moment ;
La chambre tranquille se vide ;
Il ne reste que la maman,
Châle noir, visage livide.
Poème publié et mis à jour le: 21 November 2018