Ibrahim captait la couleur définitive
Et s’emparait du secret des éléments
Il était peintre et révolté
Il dessinait
Une patrie regorgeant de gens, de pins et de guerre
De vagues de mer, d’ouvriers, de vendeurs et de campagne
Il dessinait
Un corps regorgeant de la patrie pétrie
Dans le miracle du pain, il dessinait
Le carnaval de la terre, de l’homme,
Et du pain chaud le matin.
La terre est un morceau de pain,
Gazelle le soleil,
Et Ibrahim un peuple entier dans un morceau de pain.
À présent il est achevé, accompli,
À six heures pile de l’après-midi.
Son sang est dans son pain
Son pain dans son sang
À présent
À six heures pile de l’après-midi.
Poème publié et mis à jour le: 02 April 2023