La femme est une pilule
Que tu ne sais plus dorer
Ta lyre, outil ridicule
C'est fini la comédie, À la
Morgue les
Amours !
Arrêtons sur la my-die
La patraque de nos jours
À la maîtresse chérie
De ton chanvre laisse un bout,
Elle fut la galerie
Qui l'admira malgré tout.
Va, ça lui portera veine —
Ce dernier nœud de licol
Pour toucher dans la quinzaine
Un vrai monsieur en faux-col.
Qu'elle corne, la corneuse :
C'est aussi pur mais le soir
Qu'elle râle, la râleuse
Et qu'elle trotte au trottoir.
Poème publié et mis à jour le: 16 November 2012