A chaque fois l'image apparaissait d'abord en un léger brouillard et se faisait précise
Et chaque fois le père était semblable au fils et leurs mains solitaires dans la nuit se tendaient
Alors le temps passait les siècles les années
Mais c'était comme rien
Et mille ans de misère en un jour s'effaçaient
A l'aube il ne restait que le débarcadère
Et l'homme en noir au bout attentif et poli
La mer autour de lui avec le phare en ruines et comme évanoui
Jamais
la maison n'est sereine
Et jamais notre-voix
ne s'ajuste à la voix
En se touchant
les mains se perdent
Le silence lui-même
laisse le vent mortel
pénétrer dans les veines
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012