Les cimes tombent ; la fange monte ; un plat univers s'acœmplit.
Méprise —
Thibet — notre bassesse.
Toute la terre se déprend ; tout désir tendu s'amollit.
L'étreinte vaut bien quelle caresse ?
Où donc est le haut et le pur quand le plus
Grand se surabaisse :
Quand
Peuple se fait ainsi mon < roi >.
La pulpe bave sur la peau de l'antique
Boule-maîtresse,
La
Terre se roule au désarroi.
Car il n'est plus aux cieux soumis de redoutables dieux vivaces. —
Ni parmi nous tous de ces
Héros
Menant vie ardente au combat personnel à grand'audace
Mais des millions de
Numéros.
Que devient en tout ça le
Divers, maître de toute joie au monde.
Que fait l'Autre, si impérieux ? —
Dernier roi non dépossédé ; dernier monarque d'Altimonde.
Thibet, par ce poème élogieux
Je te somme
Prince des
Pics.
Je t'affranchis de tous les dèmes.
Je
TE fais ton propre diadème.
Poème publié et mis à jour le: 16 November 2012