Peu à peu les mensonges deviennent des mystères et le crucifix du fond du couloir se met à répondre à des insultes d'il y a deux mille ans.
Les filles tremblent à l'approche d'un maître vespéral parce qu'elles doutent de la poésie de leurs muqueuses. Une couleur froide domine leur sang, un bleu des campagnes de
Frise quand Mansfeld y faisait régner la misère.
Mère ne bouge plus dans son lit de peur de troubler en elle l'équilibre des liqueurs.
Au côté nord-est de l'église, la craie suinte de soudains portraits de donatrices. Elles portent leurs entrailles dans leurs mains comme des chapelles tremblantes.
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012