Comme si elle t'avait donné quelque chose
Elle t'a promis un nuage ou une vision et une fenêtre
Ah... entre tes mains, la forêt de la chevelure.
L'écoulement
de la sueur.
Le vertige du sommeil.
L'odeur du vin.
Le vin.
Tristesse dans les yeux.
Les aiguilles détraquées.
La chaise.
Les chemises.
La cravate.
L'imperméable.
Le parapluie.
La
bibliothèque vide.
Le savon.
Le roman policier.
La liste des
tués.
Le tableau recouvert de poussière.
Le mouchoir de poche.
Le papier hygiénique doux.
Les chaussures.
L'odeur des
chaussettes.
Les couleurs sans voix.
La salle de bains.
La
tiédeur de l'eau.
Les serviettes et le silence.
Le silence sauf des lèvres
de la photo au mur d'une infirmière
et d'un enfant égaré
(Qui voit maintenant ce garçon au dixième étage... sans
bouche ?)
Dans l'avenue vide
le premier chien qui passe
flairera la démence des baisers
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012