En train de le peler, elle a la larme à l’œil
Et se plaint au bon dieu : l’oignon me rend malade
Puis elle va laver à grande eau sa salade
De ses doigts boudinés dont les bouts sont en deuil
Qui placent la masse d’une grasse limace
Dans sa bouche et l’avale…et sans mea culpa
(Car elle aime l’en-cas avant le vrai repas)
Quand, d’un coup, elle fait au chat une grimace
Puis rosit de plaisir, elle sait que c’est Paul
Qui la prend par l’épaule et lave avec Popol
Son propre sale oignon de sa lance d’Hercule ;
Midi : le coucou sort, chante, avance et recule.
Poème publié et mis à jour le: 24 June 2018