L’encre de paix
coule de sa plume
des secousses de guerre
impriment notre enveloppe
Écrivons un poème estival
en lettres d’or
sur ces feuilles mortes
pour garder
la trace du soleil
dans le brouillard
qui recouvre nos têtes
Jouons avec le feu
que toutes ces pages brûlent
De leurs cendres
il en jaillira d’autres
Extrait de:
Absent Présent