La porte entrebâillée est faiblement ouverte
Par définition
Sa fibre brute n’est qu’en peinture couverte
Pour sa finition
Concassé le chêne est demi infranchissable
Et compte sur la clé
Abominée par le visiteur haïssable
Au petit bras musclé
Comme les cheveux du vent frisant derrière elle
Sans savoir ce qu’ils font
La fermeture est la barrière intemporelle
Dont les gonds se défont
A chaque fois que le vent la soulève et passe
Apporter son air frais
A chaque fois que les pas s’avancent trépasse
Le secret au coffret
Gardé par fenêtres portes cloisons la plinthe
A ses trous de souris
Découverts eux aussi et chante la complainte
De l’Indien Missouri
Qui se rappelle avoir laissé entrebâillée
La toile de chez lui
Et son peuple envahi sa patrie mitraillée
N’ont plus jamais relui
Petits petits petits enfermez la journée
Dans vos murs et la nuit
Si tant de gens et le vent refont leur tournée
Pour briser quelque ennui
Au coffret les secrets n’ont pas de bonne porte
Ni d’assurance-clé
Bâillez et aérez, circulez et qu’importe
Si entre un grand musclé.
Poème publié et mis à jour le: 31 May 2018